‘Faut faire avec…’

∠ Pour rendre à Gilbert Bécaud un peu de la reconnaissance que lui doivent assurément les ancêtres d’aujourd’hui, un peu trop oublieux hélas des 78 et 45 tours qu’alors ils écoutaient en boucle.

Musicien d’exception, son inépuisable enthousiasme nourrissant son talent, il aura enchanté leur jeunesse… Et du même coup, la mienne, évidemment.

Gilbert Bécaud 1927-2001

∠ Pour saluer Claude Lemesle, parolier de milliers de nos chansons françaises qui, pour nombre d’entre elles, ont enrichi, avec le plus grand succès et pour notre plus grand plaisir, les répertoires des Reggiani, Sardou, Fugain, Halliday, Bécaud, évidemment, et autres Joe Dassin…

Claude Lemesle né en 1945

∠ Pour recevoir avec juste émotion une bien belle leçon de philosophie, à travers le fruit nouveau de leur collaboration en ce vieux vingtième siècle finissant, mais également, à travers elle, l’annonce sans équivoque de la fin prochaine d’un fervent amoureux de la vie… à la cravate à pois.

« Faut faire avec » (1999)

Paroles de Claude Lemesle – Musique de Gilbert Bécaud

Dans le grand silence
La vie commence
Par une larme
Chaque enfant qui naît,
C’est un prophète
Faut faire avec…

Il devient debout
L’avenir est lourd
Dans son cartable
Les années d’acné
Les soirs de fête
Faut faire avec…

Et la vie avance
Irrésistible, impitoyable
Sans le moindre plan
Le moindre break
Faut faire avec...

Passent, les rêves qui cassent
Qui laissent des traces
Ineffaçables
Ça coûte cher
Les faux pokers
Les vrais échecs
Faut faire avec…

Pour tromper sa peur
On met son cœur derrière un masque
On carnavale son idéal
On se gadget’
Faut faire avec…

Quand la vie prend l’eau
Nos vieux mat’lots
Nous laissent en rade
Quand ils nous plaquent
Pas de come-back
Aucun remake
Faut faire avec...

On peut pourtant
Défier le temps
En regardant
La mort en face
Puis sans un cri
Payer le prix des cigarettes
Faut faire avec…

Fou le monde est fou
Et Dieu s’en fout
Vieillard trop sage
Toi mon amour
Ton ventre est lourd
D’un nouveau siècle
Faut faire avec…

Fulgurances – XLVII – La grâce – Le don

Toute beauté brûle à petit feu, et se défait
avec tendresse, lentement, comme l’aster,
gloire de l’automne, et l’iris si fragile
qu’il faut le transporter dans ses langes.
Les chatoyantes ainsi se changent, se déguisent
en leurs couleurs aux odeurs de délices.
Certaines ne s’ouvrent que la nuit
On les dirait pressées de disparaître,
de s’effacer. La créature belle,
la grâce, la pensée, ne peut jamais
s’appartenir, elle consume son éclat
pour tout remettre à qui s’en vient vers elle.
Peut-on posséder un regard ? un baiser ?
Et celui qui l’accueille remet l’offrande
à l’instant qu’il la reçoit. La source
de ce don ne garde rien d’elle-même,
puisqu’elle n’existe que par son abandon.

Jean Mambrino 1923 – 2012

Saveurs du confessionnal

Billet publié sur ‘Perles d’Orphée’ le 1/05/2013 sous le titre
« La pénitence est douce »

Les femmes ont plus de honte de confesser une chose d’amour que de la faire.

Marguerite de Navarre

∴

Giuseppe Molteni – « La confessione »

.

La pénitence est douce

Rosette, agenouillée au confessionnal,
Murmure : – Mon bon père, à vous, je m’en accuse :
J’ai trompé mon mari – Ma fille, c’est très mal,
Dit le prêtre… Et… combien de fois ? Rose, confuse,

Se trouble, balbutie, hésite… enfin répond :
Neuf fois ! – Hum ! Depuis quand ? fait le prêtre. Alors Rose :
Depuis hier soir !  Et, sous le nuage blond,
De ses cheveux d’or fin, Rose devient plus rose.

Neuf fois depuis hier ! reprend le bon curé …
Je ne puis, d’un péché de pareille importance,
Vous absoudre aujourd’hui, sans avoir référé
A l’évêché qui fixera la pénitence !

Revenez dans huit jours !  L’évêché décréta
Qu’ayant fauté neuf fois, Rose aurait, pour sa peine,
A dire cinq Ave. Rose s’en acquitta
Et fut absoute… Mais au bout d’une semaine,

Au sacré tribunal, avec un air marri,
La voici qui revient s’accuser d’inconstance,
Disant : – Sept fois, encor, j’ai trompé mon mari :
Mon père, indiquez-moi quelle est ma pénitence.

Et lui, sur le tarif de l’absolution
Dernière, s’efforçant de se baser, calcule :
– Pour neuf fois, cinq Ave … D’une proportion,
Je dois donc, pour sept fois, établir la formule :

Cinq est à neuf comme X à sept… D’où je conclus
Qu’il faut… Ah ! C’est vraiment trop compliqué, ma chère …
Faites votre mari cocu deux fois de plus.
Et dites cinq Ave comme la fois dernière !

Léon Vilbert – Journal d’un épicurien

◊  Introduction musicale : Mendelssohn – Sonate pour orgue (extrait)

◊  Final musical : Vivaldi – In furore iustissimae irae – Alleluia

Dimanche chez Emmet…

Hé ! Le temps change. Pluie et froid au programme du jour.

Rendez-vous chez Emmet !… les pieds nus comme d’habitude !

Au programme, rythmes syncopés et méandres mélodiques des éternels standards du jazz vocal par les divas envoûtantes d’aujourd’hui, autour du piano du très talentueux maître de l’improvisation, Emmet Cohen…

♫ ♫ ♫

Cyrille Aimée, tout droit venue des bords de Seine, diva moderne du jazz, « la musicienne » comme la surnomme avec déférence les instrumentistes de la discipline.

Dans la lignée de la grande Ella, elle interprète – et de quelle manière ! – l’inoubliable blues de 1918, « After you’ve gone », omniprésent depuis dans les répertoires des légendes du jazz.

Et qu’on se rassure, les larmes de l’amoureuse délaissée vont vite se transformer en un scat endiablé… pour le bonheur du bébé caché sous la robe à paillettes de maman.

♫ ♫ ♫

Morgan James, bien connue des habitués des clubs de jazz new-yorkais, remarquée au disque par ses reprises du répertoire de Nina Simone dans une première publication en 2012 et de nombreux titres des Beatles dans son « White Album » de 2018.

Elle interprète « Come rain or come shine », une chanson née à l’occasion d’une comédie musicale ratée de 1946 et devenue un standard repris par Frank Sinatra, Billie Holiday, Judy Garland, Ray Charles, Ella Fitzgerald… et même, dans le style langoureux qu’on lui connaît, par Marlène Dietrich.

♫ ♫ ♫

What a barefoot jazz Sunday!

‘Les murs transparents’

Barbara Auzou

Poème publié sur le blog de l’auteur, « LIRE DIT-ELLE  » le 20/01/2025

.

Les murs transparents

on a contourné le néant

comme on a pu

on a caressé la pierre et ses raisons

entières

jusqu’à nous faire des murs transparents

et de belles vigilances

on a tiré les saisons vastes à nos fenêtres

les vivantes et les presque mortes

ancré dans notre sillage un amour bien

dans ses poulies qui n’a plus rien à feindre

qui n’a plus rien à craindre

de ses eaux fortes et de ses plages d’abandon

on va nouer nos racines chaque fois plus serrées

comme on tient dans ses bras l’enfance

comme on fait le tour de ses propriétés

pour ramasser un bouquet d’étoiles et de satisfaction

comme on passe en chantant l’hiver poignant

pour voir revenir au seuil de nous-mêmes

la seule lumière qui vient quand on la pense

Fulgurances – XLVI – ‘Nuit’

Mônica Salmaso

chante

« Noite »

Nelson Ayres (compositeur)

Noite

A solidão, um bar, a noite quente
O tédio sufocante
Um gesto descuidado
A frase inconsequente
Um riso provocante
No rosto um desafio
O olhar macio e imprudente
Seu jeito de criança
Entrando em minha vida
Imperiosamente

O anseio arrebatado, torturante
O corpo impaciente
A boca incendiada
O seio palpitante
O beijo incandescente
O coração descompassado suplicante
Um fogo ardendo furiosamente
E o gosto inebriante de um desejo urgente e devastador

A entrega obediente sem cuidado
O ardor dilacerante
A alma adolescente
O abraço alucinado
Um grito triunfante
Um louco desvario
A paz chegando de repente
E o pulso latejante da paixão febril cravada no meu ventre

Por fim a despedida e um vazio doendo persistente
Me vi por toda vida num silêncio frio
A te lembrar ausente
E ainda que essa noite esteja tão distante a dor me faz lembrar inutilmente
Que fui por um instante
Tua para sempre amor

Nuit

La solitude, un bar, une nuit chaude
L’ennui suffocant
Un geste insouciant
La phrase sans importance
Un sourire provocateur
Sur le visage un défi
Le regard doux et téméraire
Tes manières enfantines
Entrant impérieusement dans ma vie

Le désir ravi et torturé
Le corps impatient
La bouche brûlante
La poitrine palpitante
Le baiser incandescent
Le cœur suppliant et battant
Un feu brûlant furieusement
Et le goût enivrant d’un désir urgent et dévastateur

L’abandon obéissant sans souci
L’ardeur déchirante
L’âme adolescente
L’étreinte hallucinatoire
Un cri triomphant
Une frénésie folle
La paix soudain venue
Et le pouls cognant d’une passion fiévreuse vissée dans mes entrailles

Enfin l’adieu et la douleur d’un vide sans fin
J’ai vu toute ma vie perdue dans un silence froid
Me souvenant de ton absence
Et même si cette nuit est si loin la douleur inutilement me rappelle
Que je fus pour un instant
Ton amour pour toujours

Mais vieillir… ! – 29 – Tard, déjà !

George Shipperley

Je sais maintenant que je ne possède rien,
pas même ce bel or qui est feuilles pourries,
encore moins ces jours volant d’hier à demain
à grands coups d’ailes vers une heureuse patrie.

Elle fut avec eux, l’émigrante fanée,
la beauté faible, avec ses secrets décevants,
vêtue de brume. On l’aura sans doute emmenée
ailleurs, par ces forêts pluvieuses. Comme avant,

je me retrouve au seuil d’un hiver irréel
où chante le bouvreuil obstiné, seul appel
qui ne cesse pas, comme le lierre. Mais qui peut dire

quel est son sens ? Je vois ma santé se réduire,
pareille à ce feu bref au-devant du brouillard
qu’un vent glacial avive, efface… Il se fait tard.

In L’effraie – Gallimard / 1954

Philippe Jaccottet 1925-2021

Note personnelle au lecteur :

La lecture et l’interprétation d’un poème sont éminemment subjectives. 
La réalité et les intentions du poète écrivant ses vers se trouvent ainsi détournées par la sensibilité du lecteur qui, prenant à son compte les mots et les impressions qu’ils suggèrent, les affectera, au gré de sa sensibilité, à un autre univers de pensée, très personnel et parfois bien éloigné des circonstances qui auront présidé à la création de l’œuvre. Magie du poème !

Ce billet a délibérément choisi le sonnet d'un jeune poète pour illustrer le thème de la vieillesse.

Le poème, « Je sais maintenant que je ne possède rien... », Philippe Jaccottet l’a écrit alors qu’il avait à peine plus de 20 ans. A l’évidence la vieillesse ne faisait pas encore partie de ses préoccupations. Il cherchait à exprimer à travers ce sonnet en alexandrins son affectation d'avoir dû quitter, pour raisons professionnelles, sa Suisse natale pour le lointain pays de France. 
Déraciné, se sentant étranger loin de ses amis, jeune homme confronté à sa quête d’identité et de sens, le poète est envahi par un sentiment légitime d’isolement et de dépossession qu'il exprime ici en des mots que l’âge avancé pourrait volontiers revendiquer.

Volupté ! Sensualité ! Extase !

La sensualité, c’est la mobilisation maximale des sens : on observe l’autre intensément et on écoute ses moindres bruits.

Milan Kundera – L’insoutenable légèreté de l’être

Qu’est la volupté elle même, sinon un moment d’attention passionnée du corps ?

Marguerite Yourcenar – Mémoires d’Hadrien

◊

Natalia Lipnitskaya (guitare)

« Rondeña »

Regino Sáinz de la Maza (compositeur) 1896-1981*

Scène d’amour à la guitare : Avec une intensité maîtrisée, les émotions provoquées par la caresse amoureuse experte de Natalia Lipnitskaya emportent les deux partenaires, guitariste et guitare, dans les fluctuations, tantôt douces, tantôt explosives, d’un accouplement passionné qui ne trouvera sa conclusion qu’après une courte reprise de souffle, dans la volupté du spasme final.

Volupté ! Sensualité ! Extase !

◊

Regino Sáinz de la Maza 1896-1981
* Figure majeure de la guitare classique du XXème siècle, Regino Sáinz de la Maza (1896-1981), n’aura pas reçu dans le monde la juste reconnaissance de son immense talent de virtuose et de compositeur que son pays, l’Espagne, lui aura accordée.
Éminent professeur au Conservatoire Royal de Musique de Madrid, il fut le dédicataire et le créateur en 1940 du célèbre « Concierto de Aranjuez » de Joaquín Rodrigo. 
Les initiés n’ont pas hésité à le comparer aux grands maîtres Segovia, Sor et Tárrega. 
Sa puissante contribution au développement de la guitare, aura permis à l'instrument de gagner sa place de soliste de premier rang.

Swing pascal

« Et resurrexit »

« Messe en Si mineur BWV 232

(extrait)

Jean-Sébastien Bach 1685-1750

Peter Kooij – Basse solo

Baroque Collegium 1685 – Choeur & Orchestre

Agnieszka Żarska – Direction

‘Symphonie de septembre’

« Je ne vois pas de poète qui ait porté aussi loin le besoin fou d’amour, la souffrance, la barbarie, l’injustice, mais en même temps l’éblouissement devant la beauté de la vie. En premier lieu, je voudrais parler de la conscience du temps chez Milosz, le temps comme de l’éternité volée. »

Laurent Terzieff (1935 – 2010)
paroles rapportées par Gil Pressnitzer
sur ‘Esprits Nomades‘
dans « Le crucifié des hautes paroles »

 ♦

Quand Laurent Terzieff disait Milosz…

Symphonie de Septembre – II

Solitude, ma mère, redites‑moi ma vie ! voici
Le mur sans crucifix et la table et le livre
Fermé ! si l’impossible attendu si longtemps
Frappait à la fenêtre, comme le rouge‑gorge au cœur gelé,

Qui donc se lèverait ici pour lui ouvrir ? Appel
Du chasseur attardé dans les marais livides,
Le dernier cri de la jeunesse faiblit et meurt : la chute d’une seule feuille
Remplit d’effroi le cœur muet de la forêt.

Qu’es‑tu donc, triste cœur ? une chambre assoupie
Où, les coudes sur le livre fermé, le fils prodigue
Écoute sonner la vieille mouche bleue de l’enfance ?
Ou un miroir qui se souvient ? ou un tombeau que le voleur a réveillé ?

Lointains heureux portés par le soupir du soir, nuages d’or,
Beaux navires chargés de manne par les anges ! est‑ce vrai
Que tous, tous vous avez cessé de m’aimer, que jamais,
Jamais je ne vous verrai plus à travers le cristal

De l’enfance ? que vos couleurs, vos voix et mon amour,
Que tout cela fut moins que l’éclair de la guêpe
Dans le vent, que le son de la larme tombée sur le cercueil,
Un pur mensonge, un battement de mon cœur entendu en rêve ?

Seul devant les glaciers muets de la vieillesse ! seul
Avec l’écho d’un nom ! et la peur du jour et la peur de la nuit
Comme deux sœurs réconciliées dans le malheur
Debout sur le pont du sommeil se font signe, se font signe !

Et comme au fond du lac obscur la pauvre pierre
Des mains d’un bel enfant cruel jadis tombée :
Ainsi repose au plus triste du cœur,
Dans le limon dormant du souvenir, le lourd amour.

in ‘ Poèmes 1895 – 1927 ‘

J.O Fourcade éditeur – Paris, 1929

Oscar Vladislas de Lubicz-Milosz 1877-1939

‘Jean des brumes’

Paroles de Claude Lemesle – Musique de Liliane Bouc (1999)


Il a posé son chevalet
Au premier jour de la neuvaine
Dans ce hameau de Pont-Aven
Ou nos jeunesses cavalaient...
Entre sarcasmes et chapelets
Il faisait naître sur ses toiles
De drôles d′étés, de drôles d'étoiles,
Nous, on courait sur les galets...

Il avait des cheveux d′archange
Et ce regard vers l'intérieur,
Cette lumière supérieure
Qui vous pénètre et vous dérange
Sa gueule bouffée par ses yeux
Portait l'empreinte des embruns
Et son pinceau brûlait sa main
Et sa main barbouillait du feu...

C′était Jean des brumes,
Un marin de terre
Avec son costume
D′amertume et de mystère
C'était Jean des brumes,
Un géant botté
De plomb et de plumes
Je suis passé à côté...

Ce n′était pas un peintre, non
Ce n'était qu′un témoin d'amour
Un assassin des vieux discours
Qui se foutait d′avoir un nom...

Quand il nous a quittés, c'était
Le dernier jour de la neuvaine
Mais le clocher de Pont-Aven
Depuis qu'il s′est flingué se tait...

C′était Jean des brumes
Un marin de terre
Avec son costume
D'amertume et de mystère...

C′était Jean des brumes
Moi j'avais quinze ans
Son aura posthume
Me suit encore à présent

Tous les Jean des brumes
Sont toujours lestés
De plomb sous les plumes
Il ne l′a pas supporté ...

Une vie s'allume
Une vie s′éteint
Comme Jean des brumes
Parfois je hais les matins...

Jean des brumes

Fulgurances – XLV – Somnolence

Toyen – Flore de Sommeil

Chacun de mes masques scintillants se ferme sur la réalité comme la paupière d’un fauve nacré. Vous n’y voyez que du bleu. J’empale votre vertige au fond des marais glauques de la foule crépusculaire dont je m’approprie les balancements hagards. Les gestes déclinent sans doute ainsi que le col des cygnes sur la houille de leur œil stupide. Vous voudriez ne pas vous en souvenir.



Mais en écartant, même très délicatement, les écailles du rêve, ne se heurte-t-on pas toujours à un banc de crocodiles alanguis sur les berges du temps.

« Les écureuils de l’orage » (1974)

in ‘Ombre pour ombre‘

Gallimard – Collection blanche (2004)

Annie Le Brun 1942-2024

Fulgurances – XLIV – Les infâmes

‘Du feu dans les herbes’ (extrait)

Ils fusillèrent les rires, les différences, les audaces. Ils barrèrent les rues et tout sens qu’ils ne trouvèrent pas conforme. Ils arrachèrent les livres, civilisèrent la mort, la rajeunirent. Ils arrangèrent le passé. De leurs idées arrêtées, ils firent des églises où ils sacrifièrent la vérité. Ils emprisonnèrent les paysages, suspectèrent l’intelligence, conditionnèrent l’amour, colonisèrent l’herbe sauvage, calfeutrèrent la joie, surveillèrent le désir, évaluèrent les maisons, parquèrent l’imagination, déclarèrent courte l’enfance. Quand ils eurent mis en bouteille, la vague, l’inventivité, la liberté, l’âme, et autres choses gênantes, ils dirent aux arbres quels fruits ils devraient porter. Ils installèrent l’uniforme de la pensée unique et décidèrent de ce qui était bon. Les tuiles qui rêvaient aux étoiles furent jetées aux orties qui elles-mêmes furent exterminées. Les champs, ces voix sans issues, furent stérilisés, comme les animaux, les idées, les rêves, les couleurs, et ceux qui ne pensaient pas comme eux. Ils déclarèrent dangereux le rire, l’espoir, le chant, la connaissance. Ils dressèrent des chiens, des lois et des tours. Les oiseaux furent bagués, les esprits lessivés. Quand ils eurent asséché l’intérieur et l’extérieur, quand ils eurent effacé les larmes, quand ils eurent sacrifié le vivant, ils trouèrent le ciel, trafiquèrent les cellules, inventèrent maladies et remèdes, assujettirent la réflexion, brûlèrent le jour et tout ce qui ne leur ressemblait pas. Puis, ils vidèrent les bacs à sable. Alors, il ne resta plus rien, ni personne, pour crier au loup ou pousser une balançoire. Et sur la boule bleue désaffectée, ils ne virent plus, dans l’orbite morte du soleil, que leur visage, infâme et sans nom.

Éditions Cosmophonies Internationales – 2002

Ile Eniger

Vive la mariée… facétieuse !

Exécutée par des voix surprenantes, voilà une chose prodigieuse ; je pourrais presque en pleurer, si le don des larmes ne m’avait été enlevé.

Giacomo Leopardi (1798-1837)
dans une lettre à son frère après la représentation de l’opéra « La Donna del Lago »

Gioacchino Rossini 1792-1868
  • Pour l’opéra de Gioachino Rossini, « La Donna del Lago » – inspiré du poème éponyme de Walter Scott – dans lequel se mêlent, au cœur des Highlands du XVIème siècle, conflits politiques et intrigues amoureuses…
  • Pour ce final enlevé et joyeux, « Tanti affetti in tal momento » qui exprime par la voix d’Elena les sentiments heureux qu’elle éprouve en retrouvant d’un même coup son père et l’homme qu’elle aime.
  • Pour le belcanto à la mode rossinienne avec ses mélodies élégantes, ses vocalises virtuoses et le raffinement des orchestrations…
  • Et pour la performance vocale et théâtrale de la magnifique soprano colorature suédoise Malena Ernman… et les facéties malicieuses de son interprétation si peu conventionnelle qui font sans doute frémir d’indignation les puristes de l’opéra, mais qui décuplent le plaisir jubilatoire de tellement d’autres pétrousquins auxquels, pour la circonstance, on se réjouira d’appartenir.

Malena Ernman (soprano colorature)

sur la scène du MusikTheater an der Wien, en août 2012

ORF Orchestre Symphonique de la Radio de Vienne

Chœur Arnold Schoenberg (dir. Erwin Ortner)

Direction musicale : Leo Hussain

Mise en scène : Christof Loy

Elena:
Tanti affetti in tal momento
mi si fanno al core intorno,
che l’immenso mio contento
io non posso a te spiegar.
Deh! Il silenzio sia loquace…
Tutto dica un tronco accento…
Ah, Signor! La bella pace
tu sapesti a me donar.

Coro:
Ah sì… Torni in te la pace,
puoi contenta respirar!

Elena:
Fra il padre e fra l’amante…
Oh, qual beato istante!
Ah! Chi sperar potea
tanta felicità?!

Coro:
Cessi di stella rea
la fiera avversità…

Elena:
Ah! chi sperar potea
tanta felicità!

Fra il padre e fra l’amante…
Oh, qual beato istante!
Ah! Chi sperar potea
tanta felicità?!

Elena :
Tant d’émotions en cet instant
assiègent mon cœur
que je ne puis t’exposer
mon infini plaisir.
Allons, sois éloquent silence…
Qu’une voix enfin dise tout…
Ah, Seigneur! vous avez daigné
m’accorder une si belle paix !

Chœur :
Ah, oui !… Retrouve la paix,
respire ton bonheur !

Elena :
Entre mon père et mon amant…
Oh, quel instant bienheureux !
Ah ! Qui pouvait espérer
pareille félicité.

Chœur :
Que cesse la cruelle influence
d’une mauvaise étoile…

Elena :
Ah ! qui peut espérer
un tel bonheur ?

Entre mon père et mon aimé
Quel merveilleux moment !
Ah ! qui peut espérer
un tel bonheur ?

Fulgurances – XLIII – ‘CLOWN’

Hervé Pierre de la Comédie Française dit ‘CLOWN’ d’Henri Michaux
(extrait de France Culture – jeudi 16/06/2011)

Clown

     Un jour.
     Un jour, bientôt peut-être.
     Un jour j’arracherai l’ancre qui tient mon navire loin des mers.
     Avec la sorte de courage qu’il faut pour être rien et rien que rien, je lâcherai ce qui paraissait m’être indissolublement proche.
     Je le trancherai, je le renverserai, je le romprai, je le ferai dégringoler.
     D’un coup dégorgeant ma misérable pudeur, mes misérables combinaisons et enchaînement « de fil en aiguille ».
     Vidé de l’abcès d’être quelqu’un, je boirai à nouveau l’espace nourricier.
     A coup de ridicules, de déchéances (qu’est-ce que la déchéance ?), par éclatement, par vide, par une totale dissipation-dérision-purgation, j’expulserai de moi la forme qu’on croyait si bien attachée, composée, coordonnée, assortie à mon entourage et à mes semblables, si dignes, si dignes, mes semblables.
     Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une intense trouille.
     Ramené au-dessous de toute mesure à mon rang réel, au rang infime que je ne sais quelle idée-ambition m’avait fait déserter.
     Anéanti quant à la hauteur, quant à l’estime.
     Perdu en un endroit lointain (ou même pas), sans nom, sans identité.

     CLOWN, abattant dans la risée, dans le grotesque, dans l’esclaffement, le sens que contre toute lumière je m’étais fait de mon importance.
     Je plongerai.
Sans bourse dans l’infini-esprit sous-jacent ouvert
     à tous
ouvert moi-même à une nouvelle et incroyable rosée
à force d’être nul
et ras…
et risible…

« Peintures » (1939) in L’espace du dedans – Pages choisies – Poésie / Gallimard – 1966

Henri Michaux 1899-1984