Sérénades / Avant-propos

Une suite à la série de billets estivaux

« Musiques à l’ombre »

Depuis quelques années, et chaque été, « De Braises et d’Ombre » publie une série de billets musicaux, sous le titre générique « Musiques à l’ombre », librement sélectionnés à travers deux ou trois objectifs simples : durée modérée des œuvres (30 minutes environ), jeunesse de la thématique, des compositeurs ou des interprètes et, surtout, humeur du rédacteur.

Jan Steen – Sérénade – 1675

Cet été, conservant ses objectifs originels, toute la série sera consacrée à la Sérénade. Manière de brosser, pour le plaisir et sans prétention musicologique aucune, un portrait musical de ce genre difficilement saisissable, trop souvent limité à sa simple image légendaire d’une déclaration galante chantée le soir sous un balcon.

Loin de cette image traditionnelle du Moyen-Âge ou de la Renaissance, ce genre musical n’a cessé de se métamorphoser. Il a évolué des ensembles de chambre vers les grandes structures symphoniques du XIXème siècle, pour finir par épouser les langages musicaux complexes du XXème. Ces mouvements stylistiques, depuis Monteverdi ou Schütz jusqu’à Takemitsu ou Lutoslawski, en passant par Brahms ou Tchaïkovski, ont nécessairement porté la signature des maîtres du XVIIIème siècle tels que Scarlatti, Haendel ou Vivaldi, mais c’est à travers les chefs-d’œuvre de Mozart – la « Petite Musique de nuit » et la monumentale « Sérénade Gran Partita » pour 13 instruments à vent – qu’ils auront atteint au siècle des Lumières leur point culminant.

Au fil des époques le terme a recouvert des formes, des fonctions sociales et des effectifs instrumentaux très divers. Ce qui les relie n’est pas tant une structure formelle fixe qu’une intention : celle d’une musique destinée à être offerte, jouée en plein air ou dans un cadre intime, souvent légère dans le ton mais pas nécessairement dans l’ambition.

Alors, en guise d’offrande musicale pour cet été 2026, en pleine liberté éditoriale, sans plan chronologique ni motivation historique, quelques SÉRÉNADES parmi la multitude d’œuvres du genre, selon l’humeur des jours et pour le seul plaisir de la musique… à l’ombre.

🎼

Sérénades / 1 – Toselli

Enrico Toselli 1883 – 1926

Pour cette mise en bouche, une pièce emblématique du répertoire de salon du XXème siècle : « Serenata Op.6 N°1 » (« Rimpianto ») composée en 1900 par un jeune florentin de 17 ans, pianiste et compositeur prodige, Enrico Toselli.

Fidèle représentation du romantisme tardif italien, elle a très vite rassemblé un large public international autour de la mélancolie douce-amère qu’elle exprime. Les transcriptions pour divers instruments n’ont pas manqué, à leur tour, de saluer ce succès.

Joyce DiDonato (soprano) – « Serenata »

Come un sogno d'or
Scolpito è nel core
Il ricordo ancor' di quell'amor
Che non esiste più

Fu la sua vision
Qual dolce sorriso
Che più lieta fa, col suo brillar
La nostra gioventù

Ma fu molto breve in me
La dolcezza di quel ben
Svani quel bel sogno d'or
Lasciando in me il dolor

Cupo è l'avvenir sempre più tristi I di
La gioventù passata sarà
Rimpiantomi resta sol
Sì rimpianto amaro e duol' nel cor!

Oh raggio di sole
Sul mio cammino
Ahimè non brilli più!
Mai più, mai più

Bien que la composition ait précédé l’épisode passionné et scandaleux qui a marqué la vie de Toselli, l’histoire a choisi de conserver un lien étroit entre l’œuvre et la vie du compositeur.

En 1907, Toselli épouse la princesse Louise de Toscane, ex-archiduchesse d’Autriche et ex-princesse de Saxe, qui avait quitté son royal époux pour lui. Ce mariage, qui fit couler beaucoup d’encre dans toute l’Europe, ne dura que quelques années et finit en 1912 par un divorce très médiatisé.
Le rapprochement anachronique entre le « rimpianto » (les regrets) – titre secondaire de la mélodie – et la tristesse inspirée par les déboires sentimentaux de Toselli scellait le mythe.

La mélodie n’a jamais cessé, à travers le temps, de séduire interprètes et publics.

Alfredo Kraus (ténor) – « Serenata »

Comme un rêve d'or
Il est gravé dans mon cœur
Le souvenir encore de cet amour
Qui n'existe plus

C'était sa vision
Quel doux sourire
Qui, de son éclat, rendait plus joyeuse
Notre jeunesse

Mais il fut bien bref en moi
La douceur de ce bonheur
Ce beau rêve d’or évanoui
Me laissant la douleur

L’avenir est sombre, les jours de plus en plus tristes
La jeunesse passée ne sera plus
Il ne me reste que le regret
Oui, un regret amer et une douleur dans le cœur !

Ô rayon de soleil
Sur mon chemin
Hélas, tu ne brilles plus !
Jamais plus, jamais plus

Et, sur des paroles françaises de Pierre D’Amor,
souvenir ému de nos aînés :

Tino Rossi – « Sérénade de Toselli »

‘ L’ouvrage des jours ‘

Le beau c’est la splendeur du vrai. (Platon)

Claude Monet – Les Nymphéas

Le 2 juin dernier, Barbara Auzou publiait sur son blog, ‘Lire dit-elle’, cette petite miniature poétique, « L’ouvrage des jours ». Après m’en être délecté une bonne dizaine de fois jusqu’à « m’approprier » ce poème, je finissais par lui adresser ce commentaire tout à la fois badin et sincère :

S’il te plaît, Barbara, dis que ces mots sont de moi ! Plaisanterie ! j’aimerais tellement les avoir écrits… Mais, les dire, ça je le pourrais… Avec ton accord je le ferai sans doute bientôt.

Alors avec son accord (pour le plaisir, une fois de plus)…

‘ L’ouvrage des jours ‘

L’ouvrage des jours  

écoute

écoute la vie

le saut silencieux de sa sauvagerie

quand bien même le lierre cruel de son intransigeance

le grand désordre dans ce qu’il reste d’enfance

écoute 

écoute la vie

la vérité a le temps

et le temps donne du prix aux choses

on met ce que l’on veut dedans

une mémoire un poème des brassées de roses

des heures d’ensoleillement encore

et c’est à peine si on entend les rumeurs d’un monde

mort

grincer des dents sur son moyeu

écoute

écoute la vie

la peau fait le cœur 

et je t’en couvre pour accueillir le jour

dans le linge fin de la plus grande lumière

La beauté : Points de vue

Est beau tout ce qui s’éloigne de nous, après nous avoir frôlés.

On ne quitte jamais vraiment les douceurs de l’enfance quand on lit Christian Bobin. C’est donc bien à nous qu’il s’adresse quand il prétend destiner à un enfant sa vision poétique de la beauté.
Nous nous en réjouissons. 

Christian Bobin (« Le huitième jour de la semaine » - extrait)

À l'enfant qui me demanderait ce que c'est que la beauté - et ce ne pourrait être qu'un enfant, car cet âge seul a le désir de l'éclair et l'inquiétude de l'essentiel - je répondrais ceci : est beau tout ce qui s'éloigne de nous, après nous avoir frôlés.

Est beau le déséquilibre profond - le manque d'aplomb et de voix - que cause en nous ce léger heurt d'une aile blanche.

La beauté est l'ensemble de ces choses qui nous traversent et nous ignorent, aggravant soudain la légèreté de vivre.

Je lui montrerais le ciel où les anges, en s'essuyant les mains dans un nuage, donnent une peinture de Turner, et je prendrais pour lui une poignée de cette terre, sur laquelle nous allons.

Je lui dirais qu'un livre c'est comme une chanson, que ce n'est rien, que c'est pour dire tout ce qu'on ne sait pas dire, et je couperais pour lui une orange.

La promenade se poursuivrait loin dans le soir. Dans le silence, nous découvririons enfin, lui et moi, la réponse à sa question.

Dans l'immensité lumineuse d'un silence que les mots effleurent sans le troubler.

.. // ..

La beauté est fille de l’horrible.

En écho à ces quelques phrases, un point de vue, plus prosaïque certes mais pas moins sincère, le mien, exceptionnellement… et sans prétention. Je veux croire que Christian Bobin depuis le royaume des anges, dans sa légendaire générosité, ne me fera pas reproche de mon audace.

Enfant, la beauté est fille de l’horrible, lui dirais-je.

Elle est la langue râpeuse de la jument épuisée lapant la gangue de vie gluante sur le corps fragile du poulain nouveau-né ;
Elle est le flux bouillant du sang de la montagne déchirée par ses propres colères ;
Le rose rayon échappé des menaces du nuage, narcisse crépusculaire cherchant son éphémère et vain reflet dans la moire glacée d’un rivage.
L’arbre solitaire trônant sur son désert.

Elle est « Le Bateau Ivre » ; le cri d’effroi du rocher sous la lame ; sous le fil du burin la pommette résignée d’une madone de pierre ; le petit caillou blanc, cristal endeuillé d’une larme sur le rebord lépreux d’un tombeau.

Beau le lointain soupir aux frontières délabrées d’un souvenir. Belle l’innocence offerte en sacrifice à la promesse.

« Dans cette même immensité lumineuse d'un même silence que les mots effleurent sans le troubler », nous comprendrons, lui et moi, l’urgence de vivre. 

                                               Lelius 06/2026

Pleurs d’étoile*

L’homme est un être essentiellement paradoxal. C’est quand il ressent le plus cruellement sa fragilité qu’il est grand.

André Frossard

« Fragile »

Poignante méditation sur la vulnérabilité de la condition humaine en forme de ballade acoustique composée par Sting en 1987.
Toutes ces années n’ont en rien émoussé son charme, ni l’émotion qu’elle provoque.

Fragile

If blood will flow when flesh and steel are one
Drying in the colour of the evening sun
Tomorrow's rain will wash the stains away
But something in our minds will always stay
Perhaps this final act was meant
To clinch a lifetime's argument
That nothing comes from violence and nothing ever could
For all those born beneath an angry star
Lest we forget how fragile we are

On and on the rain will fall
Like tears from a star, like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are, how fragile we are

On and on the rain will fall
Like tears from a star, like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are, how fragile we are
How fragile we are, how fragile we are

Émotion plus grande encore dans cette version interprétée par Stevie Wonder :

Fragile

Si le sang doit couler lorsque la chair rencontre le métal,
Et qu’il sèche sous la rousseur du soleil couchant,
La pluie de demain en effacera peut‑être les traces,
Mais quelque chose, dans nos esprits, à jamais demeurera.

Peut‑être ce dernier geste voulait-il mettre un terme
À une dispute qui durait depuis toute une vie ?
Pour montrer que rien ne naît de la violence,
Et que rien de bon ne pourra jamais en surgir.
Pour tous ceux nés sous une étoile en colère,
Souvenons-nous de notre fragilité.

Et la pluie tombera encore, encore,
Comme des larmes tombées d’une étoile.
Et la pluie répétera sans fin
Combien nous sommes fragiles, combien nous sommes fragiles.

Encore et encore, la pluie retombera,
Comme des pleurs venus du ciel.
Et la pluie redira, inlassable,
Notre fragilité, notre infinie fragilité.

* Note personnelle :
Les étoiles pleurent, quoi de plus naturel ? Moi aussi… Pourquoi pas ?

Fulgurances – LVIII – ‘Au soleil’

Georges de La Tour : Souffleur à la pipe – 1646

Au soleil

Il ne s’agit pas d’être le feu, mais de se faire un peu de feu
Quand on a froid et que l’humide veut régner sur nous peu à peu,
II ne s’agit pas d’aller toujours sur une grand-route prévue
Mais de pouvoir flâner un peu comme fait même l’âne qui broute,
II ne  s’agit pas  d’être partout mais de choisir un petit coin,
Appelez-le arbre, maison ou femme ou bien morceau de pain,
Un jour je t’expliquerai ce que sont le ciel, les étoiles
Et ce que tu es toi-même, avec ton or innocent,
Je te ferai quelques croquis sur le tableau noir de la nuit,
Mais si tu veux y voir clair, il faut venir tous feux éteints.

Jules Supervielle 1884-1960

in ‘Le Corps tragique ‘ (1959)

Elle viendra – 26 – Et le chat ?…

L’humour et la mort se marient si parfaitement que la poésie, en les bénissant, fait une révérence sublime à l’absurde.

Chez la célèbre lauréate du Prix Nobel de Littérature 1996, cette politesse singulière n’est jamais une dérision pour le simple attrait d’un sourire, mais une forme élégante de lucidité salvatrice offerte à chacun.
Ainsi dans son œuvre poétique gravité et légèreté se rejoignent-elles pour saluer l’indiscutable évidence avec autant d’émerveillement que d’ironie.

Wislawa Szymborska
(Pologne 1923-2012)

« Un chat dans un appartement vide »
poème extrait du recueil « Fin et début » paru en 1993

Un chat dans un appartement vide 

Mourir. Il ne faut pas faire cela à un chat.
Que peut-il faire dans un appartement vide ?
Grimper aux murs ?
Se frotter contre les meubles ?

Apparemment rien n’a changé 
et pourtant rien n’est pareil.
Rien n’a été déplacé
et pourtant rien n’est en place.
Et le soir, pas de lampe allumée.

Un bruit de pas dans l’escalier
mais ce n’est pas le bon.
Une main met le poisson dans l’assiette
mais ce n’est pas la bonne.

Quelque chose ne commence pas 
à l’heure habituelle,
quelque chose ne se passe pas
comme cela devrait.
Quelqu’un était là depuis toujours
et soudain n’est plus
s’obstinant à rester disparu.

On a fureté dans les armoires
fouillé les étagères
on s’est faufilé sous le tapis pour vérifier.
On a même bravé l’interdit en allant au bureau
et en mettant les papiers en désordre 

Que faire maintenant ?
Dormir et attendre.

Attendre qu’il revienne 
s’il ose.
Et lui faire savoir qu’on ne fait pas ça à un chat. 

On avancera vers lui
l’air détaché, un peu hautain
en faisant semblant de ne pas le voir.
On marchera très lentement
la patte boudeuse
et surtout, pas un bond, pas un ronron, 
du moins au début. 

                Wislawa Szymborska in "Fin et début" (1993)

.. // ..

Jalousie bien légitime, la musique tenait d’autant plus à prendre sa part de cet humour félin que disparaissait il y a quelques semaines à peine la plus délicieuse et la plus française des chanteuses britanniques, Dame Felicity Lott.

Elle miaule ici, aux ‘BBC Prom’s 1996’, en compagnie de la soprano canadienne Ann Murray, l’inoubliable « Duo des chats » de Gioacchino Rossini.

Un moment exceptionnel où le talent, l’humour et l’enthousiasme font un joli pied-de-nez à la grande faucheuse…

Grande bellezza ! « Intermezzo »

Ce poignant « Intermezzo » qui sert de transition musicale entre l’acte II et l’acte III de « Manon Lescaut », célèbre opéra de Giacomo Puccini, n’est pas seulement un simple élément technique de passage d’une situation théâtrale à une autre. Il constitue aussi, assurément, une pièce maitresse de la narration dramatique :

Manon vient d’être arrêtée par les soldats de Géronte pour vol et prostitution. Elle est promise à la peine prévue pour de tels délits, la déportation vers l’Amérique. Cet intermède orchestral va combler la vacance temporaire de l’action en exprimant les sentiments contradictoires du Chevalier Des Grieux partagé entre le désespoir et la détermination. Même le déshonneur subi ne le fera pas renoncer à sauver son aimée par tous les moyens. Tous les états d’âme du malheureux amants vont ici trouver leur écho dans la musique du génial Puccini.
– Le maestro avait d’ailleurs laissé une note d’interprétation pour que la musique exprime pleinement la douleur du jeune homme, souhaitant comme à son habitude que s’épousent dans un même élan harmonique mélodie expressive et tension dramatique.

Grande la beauté ! Intense l’émotion !

Giacomo Puccini (1858-1924)
« Manon Lescaut » (opéra – 1893)
« Intermezzo »
Danish National Symphony Orchestra
Direction : Anja Bihlmaier

Des fleurs sur le Camino Real…

Galanterie, quotidien rural et touche d’humour malicieux dans les symboliques de cette chanson traditionnelle des plaines de Colombie et du Venezuela.

« Semer des fleurs » le long du Camino Real (route coloniale qui reliait les grandes villes) est une métaphore romantique : témoignage de son dévouement et de sa patience, l’amoureux prépare le terrain, embellit la route pour courtiser l’aimée.

Figure de style de la poésie espagnole, la bague flotte sur le doigt certes, mais l’union qu’elle représente serre le cœur jusqu’à l’étouffement tant est fort le lien d’amour. Etc…

Chanson de fête et de parade nuptiale qui célèbre l’amour comme un voyage (le chemin), une danse (la liberté de mouvement) et un labeur quotidien, le tout avec la légèreté et la poésie simple des Llaneros de ces régions.

Luciana Mancini & Vincenzo Capezzuto
« Yo vengo regando flores »
L’Arpeggiata
Christina Pluhar

Je viens épandre des fleurs

Je viens épandre des fleurs, je viens épandre des fleurs le long du 'Camino Real'
Offre-moi ton amour et je viendrai te chercher. 

Ils s'en vont, ils s'en vont, mes petits yeux noirs, 
Ils s'en vont, ils s'en vont, je pars moi aussi avec eux 

- Je viens épandre des fleurs, etc. 

La bague que tu m'as donnée le matin du Seigneur, 
Elle est trop grande à mon doigt, mais bien serrée dans mon cœur. 

- Je viens épandre les fleurs, etc. 

Celui qui vole un pilon et une meule 
On ne peut pas l'appeler voleur, mais plutôt beau gaillard, fort en bras 

- Je viens épandre les fleurs, etc. 

Lâche-la pour qu’elle se défende, 
Lâche-la, elle danse toute seule. 

Je vais la lâcher, je vais la lâcher, 
Pour voir si ma noire sait danser. 

- Je viens épandre des fleurs, etc. 

Au fond de la mer, tu as jeté mon cœur, 
Aide-moi à le chercher, car je meurs d’amour pour toi. 

Aide-moi mon petit amour, aide-moi s’il te plaît 
Aide-moi à le retrouver, car je meurs d’amour pour toi. 

Petite guitare, petite guitare, tu as une bouche pour parler 
Il ne te manque plus que des yeux pour pleurer avec moi. 

Aide-moi mon petit amour, aide-moi s’il te plaît 
Aide-moi à le retrouver, car je meurs d’amour pour toi. 

...

.. // ..

Yo vengo regando flores 

Yo vengo regando flores por todo el Camino Real, 
Regálame tus amores para venirte a buscar. 

Se van, se van, se van, se van, mis ojitos negros, 
Se van, se van, se van, yo también me voy con ellos 

Yo vengo regando flores, etc. 

La sortija que me diste la mañana del Señor, 
Floja me quedo en el dedo y apretada en el amor. 

Yo vengo regando flores, etc. 

El que se roba un pilón y una piedra de amolar 
No se pué llamar ladrón sino guapo pa' cargar 

Yo vengo regando flores, etc. 

Suéltala pa' que se defienda, 
Suéltala que ella baila sola. 

La voy a soltar, la voy a soltar, 
Pa' ver si mi negra ya sabe bailar. 

Yo vengo regando flores, etc. 

Alla en el fondo del mar tiraste mi corazón, 
Ayudámelo a buscar que por ti muero de amor. 

Ayudame mi amorcito, ayudame por favor 
Avudámelo a buscar que por ti muero de amor. 

Guitarrita, guitarrita tienes boca para hablar 
Los ojos no más te faltan para conmigo llorar. 

Ayudame mi amorcito, ayudame por favor 
Ayudámelo a buscar que por ti muero de amor. 

Suéltala na' que se defienda 
Suéltala que ella baila sola. 

La voy a soltar, la voy a soltar, 
Pa' ver si mi negra va sabe bailar. 

Yo vengo regando flores, etc.

‘ Le cultivateur ‘

Jean-François Millet – Le semeur (1865)

Une interprétation et une illustration très personnelles de ce poème d’Yvan Goll :

‘ Le cultivateur ‘

Dans le contexte de la fin des années 1930 marqué par la montée des totalitarismes et l’angoisse d’une catastrophe imminente, l’image du cultivateur, traditionnellement symbole de vie et de fertilité, est détournée par la sensibilité prophétique du poète.
Prémonition, le poème – comme le recueil qui le contient – annonce déjà la moisson de mort que le siècle ne va pas tarder à récolter.

Le cultivateur 

J’ai planté des comètes
Et semé la graine d’étoiles
Dans les champs vierges

J’ai bâti ma maison d’aérolithes
Et regardé par la lucarne
Tourner le monde autour de moi

J’ai bu le vin tonique de midi
Et rôti sur les branches du bouleau
Les fines alouettes
Assaisonnées aux cœurs d’œillets
Les prairies rendaient l’âme
Les pivoines pâmées éparpillaient leur sang
La rose des vents s’effeuillait
Les truites roses captivées se suicidaient

J’ai longtemps attendu le plus grand jour
Où la moisson des astres
M’élèverait au rang des dieux

Mais déjà durcissent mes mains
Mes yeux se vident
Mes dents pourrissent
La terre tourne en moulant sa poussière


                               in « Métro de la mort » - 1936

Hôtel des voyageurs

Edward Hopper – Hotel lobby (1943)
Hôtel des voyageurs  

Hôtel des voyageurs
La fenêtre ouvre sur le ciel
Bleu soleil,
renversant
On y lit le vertige, et la fascination
des blancs bateaux glissant dans la lumière

Dedans est l’espace du cœur,
l’intime centre de la vie,
peut-être le bonheur
Nous habitons cette chambre furtive,
lieu d’étreintes sans lendemains

Dehors est l’inconnu
L’amour est dérisoire, face à la mer,
souveraine et brutale
avec tous ses pillards
Elle entre en toi,
te déchiquette
La mer,
pourvoyeuse de désespoir

La chambre rétrécit
L’espace du recueillement s’étiole
Jusqu’au petit matin
nous serons sans mémoire
L’amour est illusoire

Hôtel des voyageurs
De quel voyage sommes-nous ?

Quelle aventure ?
Mésaventure ?
Nos caresses n’empêchent pas l’obscur
qui gagne peu à peu

Je voudrais habiter l’univers,
abolir le dedans, le dehors,
rire aux étoiles
et trouver le point d’orgue

Je n’ai que cette chambre
Hôtel des voyageurs

Colette Gibelin

Valentine

Il suffit de quelques secondes à une mélodie pour brosser sur nos paupières closes un tableau qu’inaptes au dessin nous serions en train de peindre et faire défiler dans notre imaginaire les souvenirs d’une histoire, pas tout à fait la nôtre. Telle est sa magie.

Celui qui chante va de la joie à la mélodie, celui qui entend, de la mélodie à la joie.

Rabindranàth Tagore — À quatre voix

– La mélodie : « Valentine »

Fred Hersch (compositeur et pianiste américain)

.. // ..

Une note n’a pas de patrie. Une mélodie n’est que la clé qui ouvre la porte des songes, en tous dialectes.

René Bazin – Récits de la plaine et de la montagne

– Les paroles : « A wish »
de Norma Winstone (chanteuse et parolière américaine)

Voix : Kurt Elling & Cecile McLorin Salvant
Piano : Sullivan Fortner

A wish

No hearts, no flowers at my door
No cards from someone I adore
And yet it seems you are the focus of my dreams
I only wish that I could be your valentine

There in the middle of my day
You smiled and took my breath away
The sun broke through the moment I set eyes on you
Oh, how I wish that I could be your valentine

The year slips silently away
Somehow I missed the chance to say
It must be clearer now than day
Though there′ll be songs and poems lovelier than mine
How much I wish that I could be your valentine

Mais vieillir… ! – 36 – Élévation

Jusepe de Ribera (1591-1652) – Philosophe au miroir

Je ne vieillis pas, je m’élève


– « Tu vieillis », m’ont-ils dit. « Tu n’es plus toi, tu deviens amer et solitaire. »
– Non, ai-je répondu avec calme. Je ne vieillis pas. Je m’affranchis. Je ne me fane pas, je m’affirme.

J’ai cessé d’être celui qui plaît aux autres pour devenir celui qui me plaît à moi-même. Je ne cours plus après l’approbation d’autrui, j’ai trouvé refuge dans mes propres bras. Je ne vieillis pas. Je deviens sélectif, lucide, attentif.
Je choisis mes lieux, mes complices, mes batailles et mes silences.

J’ai appris à lâcher prise, non par amertume, mais par sagesse. J’ai libéré mon cœur des chaînes invisibles :
Les attachements stériles, les douleurs inutiles,
Les présences toxiques, les âmes tourmentées,
Et ces cœurs flétris par la méchanceté.

Je n’ai pas durci, j’ai adouci ma vie.
Je n’ai pas fui, j’ai trié.
Ce n’est ni par orgueil, ni par rancune.
C’est par amour de la paix, de la sérénité, et surtout, par amour de moi-même.

Non, je ne vieillis pas.
Je deviens.
Et dans ce devenir, je me découvre enfin.

Meryl Streep

Fulgurances – LVII – Complice

Michel-Ange – Atlas esclave
 Le complice

 On me crucifie et je dois être la croix et les clous.

 On me tient la coupe et je dois être la ciguë.

 On me trompe et je dois être le mensonge.

 On me brûle et je dois être l’enfer.

 Je dois rendre hommage et grâce à chaque parcelle du temps.

 Ma nourriture est toute chose.

 Le poids précis de l’univers, l’humiliation, la joie.

 Je dois justifier ce qui me blesse.

 Peu importe mon bonheur ou mon malheur.

 Je suis le poète.

                                           in "Le Chiffre" - 1981, trad. Claude Esteban

Jorge Luis Borges 1899-1986

« El cómplice »
 mis en musique et en voix par
Vicente Monera

El cómplice

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

No importa mi ventura o mi desventura.

Soy el poeta.

Parlez-moi d’amour – 17 – Rupture

Ce qu’il y a de plus désolant, dit-il, c’est que tout amour fait toujours une mauvaise fin, d’autant plus mauvaise qu’il était plus divin, plus ailé à son commencement.

Baudelaire – in « Le Fanfarlo » (1847)

Fissures intimes, souvenirs, regrets, non-dits et autres regards perdus d’un couple qui se sépare à la fin d’un amour. Les mots de cette chanson, à l’instar des images et des atmosphères des films de Claude Sautet, expriment à travers la pudique interprétation de Serge Reggiani, l’émotion doucement mélancolique qui affleure le quotidien fragile de la vie amoureuse.

Musique de Michel Legrand
Paroles de Jean Dréjac
Serge Reggiani chante « Rupture »

 Rupture 


 Je crois qu'il vaut mieux
 S'aimer un peu moins
 Qu'on s'aimait nous deux
 C'était merveilleux
 Ton cœur et le mien
 C'était un grand feu
 C'était une flamme
 Jusqu'au fond de l'âme
 Jusqu'au fond des cieux
 C'était un programme
 Très ambitieux

 Aujourd'hui le drame
 Pour toi et pour moi
 C'est que notre émoi
 C'est que ce mélange
 Du diable et de l'ange
 De chair et de cœur
 De rires et de larmes
 C'est que ce bonheur
 Soit monté si haut
 On a eu si chaud
 Là-haut dans l'espace
 Que le temps qui vient
 Que le temps qui passe
 Le tien et le mien
 Ne nous promet plus
 A sa table ouverte
 D'autres découvertes
 Nous sommes tout nus

 On n'est pas déçus
 On n'a pas déchu
 Nous sommes honnêtes
 Ni marionnettes
 Ni comédiens
 On sait qu'un mensonge
 Parfois fait du bien
 Mais celui qui plonge
 Jamais n'en revient
 C'est une autre vie
 Il faut tout revoir

 On a été fous
 On redevient sages
 On a pris de l'âge
 On s'est beaucoup dit
 Très peu contredit
 Nos rêves plafonnent
 Le pied au plancher
 Ils se téléphonent
 Sans être branchés
 Il faut être artiste
 Jusqu'au bout des doigts
 Pour sculpter des joies
 Quand la chair est triste

 Pourtant je redoute
 Donne-moi la main
 L'endroit où la route
 Part en deux chemins
 Que nous allons prendre
 Et, chacun le sien
 Chacun va reprendre
 Chœurs et musiciens
 Car nos vies s'arrachent
 Nos corps se défont
 Nos cœurs se détachent
 Notre rêve fond

 On n'a plus de prise
 On ne triche pas
 Sur la neige grise
 Chacun va son pas
 On va décrocher
 Au gré du caprice
 D'un trop grand bonheur
 Qui s'est amoché
 Dont la cicatrice
 Plus tard dans nos cœurs
 Marquera la place
 Car le souvenir
 Va l'entretenir
 Aviver sa trace
 Avec en secret
 L'immense regret
 Que cette aventure
 Ce moment parfait
 Soit déjà défait...
 Et que rien ne dure

‘Pure imagination’

Ce que je redoute le plus, je crois, c’est la mort de l’imagination. Quand le ciel, dehors, se contente d’être rose, et les toits des maisons noirs : cet esprit photographique qui, paradoxalement, dit la vérité, mais la vérité vaine, sur le monde.

Sylvia Plath – ‘Carnets intimes’ (1997)

Qu’à cela ne tienne ! – Retiens ton souffle ! Fais un vœu ! Compte jusqu’à trois ! :

Au cœur des bosquets du jardin magique de Willie Wonka, chaque recoin dissimule un trésor de cacao qui ne demande qu’à être découvert. Ici, la nature se fait pâtissière : le gazon n’est qu’un tapis de pâte d’amande, les champignons de tendres biscuits, et les fleurs des parures de sucre aux mille parfums. Et lorsque tu choisiras de te désaltérer à la source de chocolat, fais-le avec une liberté souveraine ; car dans ce royaume de délices, ni le poids des années ni l’aiguille des balances ne sauraient entraver ta gourmandise.
Tel est le privilège des bienheureux habitants des mondes imaginaires.

‘Pure imagination’

Gene Wilder, alias Wonka dans la première adaptation cinématographique de ‘Charlie et la chocolaterie’ par Mel Stuart en 1971 :

Une douce invitation à la dégustation et à l’imagination composée par Anthony Newley & Leslie Bricusse 

Hold your breath
Make a wish
Count to three

Come with me
And you'll be
In a world of pure imagination
Take a look and you'll see
Into your imagination

We'll begin with a spin
Travelling in the world of my creation
What we'll see will defy explanation

If you want to view paradise
Simply look around and view it
Anything you want to, do it
Wanna change the world?
There's nothing to it

There is no life i know
To compare with pure imagination
Living there you'll be free
If you truly wish to be

If you want to view paradise
Simply look around and view
Anything you want to do it
Wanna change the world
There's nothing to it

There is no life i know
To compare with pure imagination
Living there you'll be free
If you truly wish to be

.. // ..

‘Pure imagination’, ne pouvait naturellement pas échapper à l’univers du jazz qui déploie ses harmonies comme autant de sentiers secrets menant vers les contrées inexplorées de l’improvisation et de la liberté.

Emmet Cohen au piano et son trio
Jordan Fisher (voix)
Tivon Pennicott (saxophone ténor)

Retiens ton souffle
Fais un vœu
Compte jusqu'à trois

Rejoins-moi et tu s'ras
Dans un monde de pure imagination.
Viens et touche c’qui n'était
Que dans ton imagination.

Ne tremble pas, si en toi
Tu ressens un p’tit peu d'exaltation
Car parfois, il n'y a pas d'explication.

Si tu veux trouver le bonheur,
Ouvre grand les yeux, c'est ici
Combler une personne qu'on chérit,
C'est le paradis qui éclaire nos vies.

Je ne connais aucune vie
Qui puisse se comparer à la pure imagination
En vivant là-bas, tu seras libre
Si tu le souhaites vraiment

Si tu veux voir le paradis
Regarde simplement autour de toi et admire-le
Tout ce que tu veux, fais-le
Tu veux changer le monde ?
C'est un jeu d'enfant

Je ne connais aucune vie
Qui puisse se comparer à la pure imagination
En vivant là-bas, tu seras libre
Si tu le souhaites vraiment