Catégorie : Littérature

Mes extases – 6/ Paul Eluard

Valentine Hugo – Portrait de Nusch Eluard
L’extase

Je suis devant ce paysage féminin
Comme un enfant devant le feu
Souriant vaguement et les larmes aux yeux
Devant ce paysage où tout remue en moi
Où des miroirs s'embuent où des miroirs s'éclairent
Reflétant deux corps nus saison contre saison

J'ai tant de raisons de me perdre
Sur cette terre sans chemins et sous ce ciel sans horizon
Belles raisons que j'ignorais hier
Et que je n'oublierai jamais
Belles clés des regards clés filles d'elles-mêmes
Devant ce paysage où la nature est mienne

Devant le feu le premier feu
Bonne raison maîtresse
Étoile identifiée
Et sur la terre et sous le ciel hors de mon cœur et dans mon cœur
Second bourgeon première feuille verte
Que la mer couvre de ses ailes
Et le soleil au bout de tout venant de nous

Je suis devant ce paysage féminin
Comme une branche dans le feu.

                                                24 novembre 1946

Paul Eluard 1895-1952

in

« Le Temps déborde »


(sous le pseudonyme de Didier Desroches)
Éditions Les Cahiers d’Art – 1947

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Le poème est daté du 24 novembre 1946. Il ne fait aucun doute que chacun des mots qui le composent est inspiré par l’épouse et muse du poète, Nusch. Quatre jours plus tard, Paul Eluard sera dévasté en apprenant son décès des suites d’une soudaine hémorragie cérébrale.

Un clic sur la photo de Nusch ci-dessous conduit vers un extrait de l’émission de Bruno Doucey, « L’amour par cœur », consacrée à ce poème « L’extase », et diffusée sur France-Culture le 21/02/2025.
Adjointe aux commentaires toujours autorisés et sensibles du poète, éditeur et animateur pour la circonstance, une belle lecture du poème par l’auteur et comédien Arnaud Aldigé.

Nusch Eluard photographiée par Dora Maar

>Écouter< en haut à gauche de la page Radiofrance
Temps d’écoute : 5 minutes

Mes extases – 5/ Jean Lahor

Louis Veray – « Moissonneuse endormie » – 1855
Extase

Sur ton sein pâle mon cœur dort
D’un sommeil doux comme la mort !
Mort exquise, mort parfumée
Au souffle de la bien-aimée…
Sur ton sein pâle mon cœur dort
D’un sommeil doux comme la mort !

Jean Lahor 1840-1909

in

L’illusion
Chants de l’Amour et de la Mort
Nocturnes N°1

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Musique : Reynaldo Hahn
Didier Henry (baryton)
Stéphane Petitjean (piano)
« Nocturne »

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Musique : Henri Duparc
Benjamin Bernheim (Ténor)
Carrie-Ann Matheson (piano)

Mes extases– 4/ Anna de Noailles

William Bouguereau – « Aurore » – 1881
Extase

Le ciel est une immense, une subite fête. 
Sous ce choc lumineux je renverse la tête,
Et je suis, dans l’azur, un haletant baiser. 
Et j’attire, et je bois, et j’ai peur d’épuiser 
Tout ce vivant éther qui sur mon cœur se presse,
Car ma joie est sans frein, comme fut la détresse 
D’Yseult, ivre d’attente et d’amoureux ennui,
Dont les cris aspiraient son amant dans la nuit…

Anna de Noailles 1876-1933

in « Les Éblouissements » – 1907

Mes extases – 3/ Paul Verlaine

De la musique avant toute chose

Verlaine – ‘L’art poétique’

Claude Monet – « Peupliers sur les rives de l’Epte, effet du soir »– 1891

« C’est l’extase langoureuse »

Paul Verlaine 1844-1896

in « Romances sans paroles »

                         Le vent dans la plaine
                         Suspend son haleine.
                                      FAVART

 C'est l'extase langoureuse,
 C'est la fatigue amoureuse,
 C'est tous les frissons des bois
 Parmi l'étreinte des brises,
 C'est, vers les ramures grises,
 Le chœur des petites voix.

 O le frêle et frais murmure !
 Cela gazouille et susurre,
 Cela ressemble au cri doux
 Que l'herbe agitée expire...
 Tu dirais, sous l'eau qui vire,
 Le roulis sourd des cailloux.

 Cette âme qui se lamente
 En cette plainte dormante,
 C'est la nôtre, n'est-ce pas ?
 La mienne, dis, et la tienne,
 Dont s'exhale l'humble antienne
 Par ce tiède soir, tout bas ?

Musique de Claude Debussy
Siobhan Stagg (soprano) – Kunal Lahiry (piano)

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Musique de Gabriel Fauré
Gérard Souzay (baryton) – Dalton Baldwin (piano)

Mes extases – 2/ Albert Samain

Alexander Frenz – « Le Printemps embrassant la Terre » – 1894
 Extase

 Mon cœur dans le silence a soudain tressailli,
 Comme une onde que trouble une brise inquiète ;
 Puis la paix des beaux soirs doucement s'est refaite,
 Et c'est un calme ciel qu'à présent je reflète
 En tendant vers tes yeux mon désir recueilli.

 Comme ceux-là qu'on voit dans les anciens tableaux,
 Mains jointes et nu-tête, à genoux sur la pierre,
 Je voudrais t'adorer sans lever la paupière,
 Et t'offrir mon amour ainsi qu'une prière
 Qui monte vers le ciel entre les grands flambeaux.

 Ta respiration n'est qu'un faible soupir.
 Dans la solennité de ta pose immobile,
 Seul, le rythme des mers gonfle ton sein tranquille,
 Et sur ton lit d'amour, d'où la pudeur s'exile,
 La beauté de ton corps fait songer à mourir...

Albert Samain 1858-1900

in « Au jardin de l’Infante » – 1893

Mes extases – 0/ Avant-propos

Bernardo Cavallino – Extase de Sainte-Cécile – 1645

Tel est le paradoxe d’une des plus extravagantes expériences humaines, l’extase, qui projetant l’homme hors de lui-même lui révèle le plus intime de son être. Qu’elle soit souffle mystique, fulgurance de l’esprit ou frisson de la chair, elle brise ses limites pour le projeter dans l’absolu. Explorer ses manifestations — de la béatitude céleste à l’apothéose terrestre, de la perception de l’harmonie ultime au cri déchiré de l’orgasme — c’est traquer cet instant sacré où le moi s’efface, laissant l’humain toucher enfin ce qui le dépasse.
Quel que soit le terreau, mystique, philosophique, esthétique ou charnel, dans lequel elle plonge ses racines, c’est bien souvent à travers la pertinence de la parole poétique que l’extase trouve le juste vecteur de son expression la plus sensible. Une musique, parfois, habille le vers, d’un voile.

Mes extases :

Petite anthologie poétique sans prétention sur le thème de l’extase, en six poèmes et six poètes… et quelques notes de musique par-ci, par là.

…… /// ……

Mes extases – 1/ Victor Hugo : « Extase »

Victor Hugo 1802-1885

in ‘Les Orientales’

                             Et j’entendis une grande voix.
                                               Apocalypse

 
 J’étais seul près des flots, par une nuit d’étoiles.
 Pas un nuage aux cieux, sur les mers pas de voiles.
 Mes yeux plongeaient plus loin que le monde réel.
 Et les bois, et les monts, et toute la nature,
 Semblaient interroger dans un confus murmure
               Les flots des mers, les feux du ciel.

 Et les étoiles d’or, légions infinies,
 À voix haute, à voix basse, avec mille harmonies,
 Disaient, en inclinant leurs couronnes de feu ;
 Et les flots bleus, que rien ne gouverne et n’arrête,
 Disaient, en recourbant l’écume de leur crête :
                 ― C’est le Seigneur, le Seigneur Dieu ! 

25 novembre 1828

Elsa Dreisig (soprano) chante « Extase »
Musique composée par Amy Beach (1867-1944)
Orchestre du Théâtre Carlo Felice de Gènes
Direction Massimo Zanetti


Partir !… Fuir !… Rêver !

Fernando Pessoa 1888-1935

– Álvaro de Campos –

« Ode maritime » (extrait)

Traduction : Dominique Touati

Seul, sur le quai désert, en ce matin d’été,
Je regarde du côté de la « barre », je regarde l’Indéfini,
Je regarde, et j’ai plaisir à voir
petit, noir et clair, un paquebot qui entre.
Il apparaît au loin, net et classique à sa manière,
Laissant derrière lui dans l’air distant la lisière vaine de sa fumée.
Il entre, et le matin entre avec lui, et sur le fleuve,
Ici et là, s’éveille la vie maritime...

[...]

Ah ! N'importe comment, n'importe où, partir !
Prendre le large, au gré des flots, des dangers et des mers,
Cingler vers le Lointain, vers l'Ailleurs, vers la Distance Abstraite,
Indéfiniment, par les nuits mystérieuses et profondes,
Emporté comme la poussière par les vents, par les tempêtes !
Mais, partir, partir, partir, une fois pour toutes, partir !

Tout mon sang enrage d'être sans ailes !
Tout mon corps se rue en avant !
Je dévale en cataractes toute mon imagination !
Je me bouscule, je rugis, me précipite ! …
Mes désirs enfiévrés crèvent en écume
Et ma chair est une lame qui se brise sur les rochers !

Lorsque j'y pense - ô rage ! Lorsque j'y pense - ô fureur !
Lorsque je pense à cette étroitesse de ma vie pleine de désirs,
Subitement, trépidamment, extraorbitalement,
Dans une oscillation vicieuse, large, violente,
Du volant sensible de mon imagination,
Surgit en moi, sifflant, sibilant, vertigineux,
Le rut sombre et sadique de la stridente vie maritime.

Eh ! Matelots, gabiers ! Eh ! Pilotes, hommes d'équipage !
Navigateurs, marins, mousses, aventuriers !
Eh ! Capitaines de navires ! Hommes à la barre et sur les mâts !
Hommes qui dormez sur de grossières couchettes !
Hommes qui dormez avec le danger qui vous guette aux hublots !
Hommes qui dormez avec la Mort pour oreiller !
Hommes qui avez des tillacs et des ponts pour contempler
L'immensité immense de la mer immense !

Eh ! Manipulateurs des grues de charge !
Eh ! Ameneurs de voiles, chauffeurs, garçons de bord !
Hommes qui mettez la cargaison en cale !
Hommes qui enroulez les câbles sur le pont !
Hommes qui nettoyez les ferrures des écoutilles !
Hommes de barre ! Hommes des machines ! Hommes des mâts !

Eh - eh - eh - eh - eh - eh - eh !
Hommes qui avez vu la Patagonie !
Hommes qui êtes passés par l'Australie !
Qui vous êtes remplis les yeux de côtes que je ne verrai jamais !
Qui avez foulé des sols où je ne marcherai jamais !
Qui avez acheté des objets grossiers en des colonies à la proue des savanes !
Et vous avez fait cela comme si de rien n'était
Comme si cela était naturel 
Comme si la vie était cela,
Comme si vous n'accomplissiez pas même un destin !

Eh - eh - eh - eh - eh - eh - eh !
Hommes de la mer actuelle ! Hommes de la mer passée !
Commissaires de bord ! Esclaves des galères ! Combattants de Lépante !
Pirates du temps de Rome ! Navigateurs de la Grèce !
Phéniciens ! Carthaginois ! Portugais propulsés de Sagres
Vers l'aventure indéfinie, vers la Mer Absolue, pour réaliser l'Impossible !

Eh - eh - eh - eh - eh - eh - eh -eh - eh !
Hommes qui avez dressé des stèles et baptisé des caps !
Je veux partir avec vous, je veux partir avec vous,
Avec vous tous à la fois,
Partout où vous êtes allés !
Je veux affronter vos périls de face,
Sentir sur mon visage les vents qui ont ridé le vôtre,
Recracher leur sel aux mers que vos lèvres ont embrassées,
Mettre la main à votre ouvrage, partager vos tempêtes,
Arriver enfin comme vous en des ports extraordinaires !

Fuir, fuir avec vous la civilisation !

Fulgurances – LVI – Le mot… Le chemin

Un mot, n’importe lequel, se présente comme un faisceau de sens, au lieu de se concentrer en un point donné, se projette dans diverses directions. En prononçant « soleil », nous effectuons une sorte de voyage immense dont nous avons une telle habitude que nous le parcourons comme en rêve.

Ce qui distingue la poésie de la parole machinale, c’est que la poésie justement nous réveille, nous secoue en plein milieu du mot. Ce dernier se révèle alors à nous d’une étendue bien plus vaste que nous ne l’imaginions, et nous nous souvenons soudain que parler veut dire : se trouver toujours en chemin.

Ossip Mandelstam – 1891-1938

‘Entretien sur Dante’ – 1933
(Traduction de Jean-Claude Schneider)

Mais vieillir… ! – 32 – ‘Citations’

– À cent ans, l’être humain peut se passer de l’amour et de l’amitié. Les maux et la mort involontaire ne sont plus une menace pour lui. Il pratique un art quelconque, il s’adonne à la philosophie, aux mathématiques ou bien il joue aux échecs en solitaire. Quand il le veut, il se tue. Maître de sa vie, l’homme l’est aussi de sa mort.

– Il s’agit d’une citation ? lui demandai-je.

– Certainement. Il ne nous reste plus que des citations. Le langage est un système de citations.

Jorge-Luis Borges 1899-1986

in « Le livre de sable »

‘Ozymandias’

Ramsès II – Hall du Grand Musée Égyptien au Caire

L’Égypte, et avec elle le monde entier, se félicite, à l’occasion de sa récente inauguration en grandes pompes, de l’ouverture du G.M.E. (Grand Musée Égyptien) au Caire, au pied des Pyramides de Gizeh, considérable trésor mémoriel de cette antique civilisation.
Pendant que – « règne de la quantité » oblige  – la presse internationale salue surtout les chiffres : le colossal investissement financier, les milliers de mètres carrés, les nombreuses péripéties de vingt années de travaux, le gouvernement égyptien se frotte les mains en évaluant – « signe des temps » – la manne économique que promet la surfréquentation touristique attendue – motivation tristement essentielle, semble-t-il, de l’immense projet.

Ramsès II jeune (XIIIème av JC) – Percy Bysshe Shelley 1792-1822

Mais un petit esprit chagrin, misanthrope et pessimiste, comme on ne peut manquer de l’être après avoir bien longtemps regardé les hommes, s’est souvenu d’un sonnet de Percy Bysshe Shelley, « Ozymandias », que le poète romantique anglais écrivit en 1817, au moment où le British Museum annonçait avoir acquis un important fragment de la statue de Ramsès II jeune, datée du XIIIème siècle avant notre ère.

Richard Attenborough dit « Ozymandias » *

Ozymandias (Percy Bysshe Shelley)

J’ai rencontré un voyageur de retour d’une terre antique
Qui m’a dit : – « Deux jambes de pierre immenses et dépourvues de buste
Se dressent dans le désert. Près d’elles, sur le sable,
À moitié enfoui, gît un visage brisé dont le sourcil froncé,

La lèvre plissée et le rictus de froide autorité
Disent que son sculpteur sut lire les passions
Qui survivent encore dans ces objets sans vie
À la main qui les imita et au cœur qui les nourrit.

Et sur le piédestal apparaissent ces mots :
« Mon nom est Ozymandias, Roi des Rois.
Voyez mon œuvre, ô puissants, et désespérez ! »

Auprès, rien ne demeure. Autour des ruines
De cette colossale épave, infinis et nus,
Les sables monotones et solitaires s’étendent au loin. »

*transcription grecque d’une partie de la titulature royale du célèbre pharaon Ramsès II (dont le nom complet était Ousir-Maât-Rê Setepenrê Ramessou Miamun).

. . .

Alors, une fois encore, avec son inébranlable pertinence, a retenti la parole de l’Ecclésiaste :

Vanitas vanitatum et omnia vanitas.

Un regard s’est retourné non sans nostalgie vers la grande perplexité d’un lycéen du temps lointain à qui un certain professeur de philosophie avait alors demandé de commenter cette remarque de Paul Valéry :

Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.

Et puis, enfin, sage constat soudain sorti d’une réplique de théâtre, un fugitif soupçon de consolation :

The pen is mightier than the sword.*

Richelieu – pièce de théâtre d’Edward Bulwer-Lytton – 1839 (Acte II – Scène 2)

*La plume est plus forte que le glaive.

Clairvoyance et prévoyance

Reprise d’un billet publié sur « Perles d’Orphée » le 5/07/2015 :
« Lumière blessée /5 – Clairvoyance et prévoyance… »

On ne peut pas dire, malgré tout l’intérêt que Voltaire portait à ce fabuliste normand, et la sympathie que ses ouvrages inspiraient à Grimm, que Jean Jacques François Marin BOISARD (1744-1833) ait marqué sa postérité d’un souvenir impérissable. – Aucun portrait de cet auteur n’est, semble-t-il, parvenu jusqu’à nous. La Fontaine, à l’évidence, n’avait pas laissé beaucoup d’espace aux prétentions de ses successeurs. Pourtant, quand le hasard met sur notre route quelques unes des mille et quelques fables de ce pauvre conteur oublié, force est de reconnaître la pertinence de son observation, d’apprécier la réelle qualité de sa relation. Il est vrai que les vents des modes érodent aisément les velléités de justice de l’Histoire. Sic transit gloria mundi !

Comme l’illustrent ses deux fables « bien vues », celui qu’atteint la cécité, doit apprendre également à développer ses perceptions jusqu’à la clairvoyance, et à se prémunir, indispensable prévoyance, des inévitables importuns. Faut-il encore que la nature ait  doté ce malheureux d’une sage logique sans laquelle clairvoyance et prévoyance ne demeureraient qu’habiletés de cirque.

L’aveugle clair-voyant

La dame qui nous vient de fausser compagnie
A les dents belles, dit l’aveugle Saunderson*.
Vous pourriez bien avoir raison ;
Mais qui vous a si bien informé, je vous prie,
Dit le maître de la maison ?
Personne, reprit-il, j’en donne ma parole ;
Et je n’y vois pas, mais j’entends :
La dame rit toujours, et ne paraît pas folle ;
Et de là je conclus qu’elle a de belles dents.

* Nicholas Saunderson (1682-1739) : Mathématicien anglais et aveugle. Enseignant comme professeur émérite à Cambridge, ayant occupé la chaire de son prédécesseur Whiston, lui-même successeur de Newton.

∑

L’aveugle qui portait une lanterne

Un aveugle la nuit portait une lanterne.
Du monde apparemment le bonhomme se berne,
Dit tout bas en passant un sage en manteau noir ;
De quoi cela sert-il à qui ne peut y voir ?
Oh cela sert, dit le bonhomme,
À me garantir de l’ennui
D’être choqué par des gens comme
Il en est beaucoup aujourd’hui.
Ce n’est pas chose singulière,
Ni tout à fait neuve en tout cas,
Que l’on répande la lumière,
Quoique l’on n’en profite pas.

Matthias Janson – « A travers les siècles » à Cesīs (Lettonie)

Mais vieillir… ! – 31 – … Si peu !

Vieille femme gitane de la mer de l’île de Mabul – Malaisie
(Photo National Geographic)

Méditation sur un visage
 
J’ai douloureusement médité devant vous
Et j’ai pleuré sur vous, vieille dame étrangère,
Qui ne pouviez savoir ma jeunesse légère
Occupée à fixer vos traits pâles et mous.
 
Je m’étonnais si fort que vous fussiez rieuse,
Moi qui d’abord pensais que vous n’aviez plus rien
Ayant à tout jamais perdu l’unique bien
D’être tentante, d’être étrange et vaporeuse.
 
La vie est-elle donc moins dure qu’on ne croit,
Puisqu’elle soigne encor comme une bonne mère,
Qu’elle sait égayer cette vieillesse amère
Où tout semblait devoir n’être que morne et froid !
 
Et pourtant avec quelle épouvante cachée
Je regardais, songeant à la blancheur des lys
De nos âges, la peau ravagée et tachée
De ce masque qui fut jeune femme, jadis !
 
— Moi qui veux vivre jusqu’au bout ; est-il possible
D’imaginer qu’ainsi je pourrai rire un jour
Lorsque je n’aurai plus ce trésor indicible :
L’audace, la beauté, l’entrain, l’orgueil, l’amour ?…

Lucie Delarue-Mardrus

1874 – 1945


Mais vieillir… ! – 30 – Hommage

Hope Gangloff

Lelius dit Baudelaire :

Un cheval de race

Elle est bien laide. Elle est délicieuse pourtant !
Le Temps et l’Amour l’ont marquée de leurs griffes et lui ont cruellement enseigné ce que chaque minute et chaque baiser emportent de jeunesse et de fraîcheur.
Elle est vraiment laide ; elle est fourmi, araignée, si vous voulez, squelette même ; mais aussi elle est breuvage, magistère, sorcellerie ! En somme, elle est exquise.
Le Temps n’a pu rompre l’harmonie pétillante de sa démarche ni l’élégance indestructible de son armature. L’Amour n’a pas altéré la suavité de son haleine d’enfant ; et le Temps n’a rien arraché de son abondante crinière d’où s’exhale en fauves parfums toute la vitalité endiablée du Midi français : Nîmes, Aix, Arles, Avignon, Narbonne, Toulouse, villes bénies du soleil, amoureuses et charmantes !
Le Temps et l’Amour l’ont vainement mordue à belles dents ; ils n’ont rien diminué du charme vague, mais éternel, de sa poitrine garçonnière.
Usée peut-être, mais non fatiguée, et toujours héroïque, elle fait penser à ces chevaux de grande race que l’œil du véritable amateur reconnaît, même attelés à un carrosse de louage ou à un lourd chariot.
Et puis elle est si douce et si fervente ! Elle aime comme on aime en automne ; on dirait que les approches de l’hiver allument dans son cœur un feu nouveau, et la servilité de sa tendresse n’a jamais rien de fatigant.

Charles Baudelaire 1821-1867

« Petits poèmes en prose » XXXIX

Illustration musicale :

Ida Presti – « Segovia »

Édith Pageaud (guitare)

Parlez-moi d’amour – 1 – Jeanne

Edouard Cibot – Les amours des anges au moment du déluge – 1834

Naïve jeunesse entend parler d’amour

     Force de l’âge laisse parler l’amour

          Puis vient le temps, entre deux souvenirs, de parler de l’amour…

– Jeanne, veux-tu… ?*

* Je dis tu à tous ceux que j’aime
Même si je ne les ai vus qu’une seule fois.

Jacques Prévert – Barbara

Les femmes

S’attacher sa vie durant à une femme…

Fussent-elles prononcées en 1963 par ce vieil Esteban Montejo, esclave cubain, né esclave, et se confiant, à la fin de sa vie, à un jeune anthropologue, ces paroles ne trouveraient-elles pas volontiers une aussi juste place dans une autre bouche d’un autre vieil homme d’une autre époque, en d’autres lieux…?

Jean Vilar leur rend l’éclat de sincérité qu’elles méritent.

§

Esclave à Cuba

(Biografiá de un Cimarrón)

Esteban Montejo, un vieux révolutionnaire mambi, afro-cubain et né esclave, raconte sa vie à un jeune auteur de vingt-trois ans, Miguel Barnet.

Il le fait en 1963, dans un pays où une révolution triomphante s’attache à retrouver « l’histoire du peuple sans histoire », à exhumer la mémoire tue des rébellions populaires. Les souvenirs du vieil homme de son quotidien se mêlent à des événements historiques transcendants pour l’histoire de Cuba : le règne de la terreur dans les sucreries, les esclaves fugitifs qui ont fui vers les montagnes, l’abolition de l’esclavage, la guerre d’Indépendance…

Ainsi, d’un pas discret et en laissant libre cours à sa mémoire, Montejo incorpore à la sienne bien d’autres voix, celles de tant d’hommes et de femmes anonymes qui ont façonné l’identité de l’île des Caraïbes.

§